Para todos aquellos pendejos que eran malos para acotarse temprano, probablemente compartirán conmigo algunas de las más selectas fantasías jamás transmitidas por televisión abierta como “Camino al Cielo”, la perfecta profesía de la muerte de Michael Landon; “Reportera del Crimen” con las bríjidas historias tipo Agatha Christie, pero revividas por una vieja de mierda buena pa’l té llamada Angela Lansburry; O ese malparido detective pate cumbia y medio trucho llamado Columbo que tenía menos gracia que las tetas de Kate Moss. Entre otras.

Sin embargo, hay una serie que recuerdo con especial cariño precisamente por lo despreciable de su factura, lo irrlevante de sus tramas y la característica cara de idiota de su anciano potagonista: Matlock.

Esta bazofia narraba las intrépidas aventuras de Ben Matlock, un pseudo-detective-abogado que era capaz de dar vuelta los casos haciendole trampas de lenguaje y cachativas a los culpables cuan Shertlock Holmes texano.

Ahora, para una película, eso aguanta. Pero toda la puta serie era igual. Siempre alguien que hacía algo, el viejo investigaba, el alambrito, al cara de hueón, la talla muerta, el viejo sordo que repite la pregunta porque está cagado, la sorpresa y el viejo feliz. Basura.

Pero era precisamente su deplorable existencia la que hacía entretenido ver una y otra vez sus capítulos. Y sobre todo, por su intro chafa.

Grande Matlock, hiciste que una mierda de serie quedara en mi corazón por siempre y quizás sea lo último que recuerde cuando el alzheimer consuma mi existencia. Puto.